Il est deux heures et le temps file, je le laisse couler comme la pluie au dehors, la ville est sale sous l'hiver de mon esprit et l'encre sur le cahier ne la nettoie pas. Pourtant ça fait une éternité que je rêve, les histoires sont prêtes, rangées avec...
2010-11-06T17:51:00+01:00